Вот идёшь, бывало. Толстый, весёлый такой. Радостный. Вперёд идёшь. А слева и справа — поля красоты неописуемой, а на полях тех люди сидят — срут. Плотно так сидят, что все поля заняты. А ты — идёшь. А они сидят. Да и пусть бы себе, жалко что ли. Ты по сторонам смотришь.
Лепота! Солнце светит, березки вдали, природа восхитительная по меньшей мере. Но вот незадача — посрать хочется. Ну, и пообщаться — про природу, жизнь да и вообще. Пообщаться даже больше. Сходишь с дороги, начинаешь разговаривать... Не то. Лица стираются, краски тускнеют, и вскакиваешь, натягивая штаны, вскрикиваешь: "да я с тобой на одном поле срать не сяду!". И уходишь, бормоча, ночуешь потом на меже, ворочаешься, переживаешь. Утром снова в путь. Да не, всё правильно сделал, что не сел рядом. С такими рядом — это себя не уважать. Нельзя. Потом как-нибудь.
Всё правильно.
Дальше идёшь.
Срать хочется, но идешь. Дальше.
Первые раз двести нервничаешь. Ну как же — человек, вон, хороший. Интересный. Недосказанный. Сделать можно было дофига. Бы. Но срать рядом после всего такого — да ну, нафиг. Реально. Жалко, но всё-таки нафиг-нафиг. Да.
Идёшь. Терпишь. Сильно. Но вот срать садиться с такими на одном поле... Да нет, ни в коем случае.
Солнце. Березы. Красота. Никаких кустов. А с вот этими... С ними — нет.
Потом начинают приходить вести... один знакомый лопнул, другой — недотерпел, третий наплевал на всё и всех, ушел с дороги и сел на одно поле с теми, с кем даже гипотетически не надо бы. Друзья отходят в сторону, начинают нарезать круги, вытаптывают круглую тропинку вокруг поднятой целины. И у них получается свое маленькое поле, на котором они присаживаются и торчат семи ветрами продуваемы. Их можно звать с собой, но они не придут: только отойди и поле-то займут сразу. Надо срать и сторожить. Да и сам не пойдешь — нафига им твои какахи, когда у самих переизбыток стройматериалов для воздушных замков.
Идёшь. Терпишь, насколько можно. Уже тяжело. И тут ведь как — лопнуть и брызгами обнять планету не хочется? Не хочется.
Вот и наступает пора компромиссов. Пойдешь на поле. Присядешь рядом, спиной отвернешься. Ну, тут все по делу же. В конце-концов, мы не дружиться сюда пришли. Да, собеседник попался не фонтан, так и ты сам не что-то этакое. Сделали свое дело, разошлись. Все нормалек, все хорошо. Идём дальше. А этот эпизод — он так... не важно...
Опять одного друга в клочья порвало, опять другой поперек треснул. Ну, да. Смерть забирает лучших. Можно и самому так терпеть, но внутри-то знаешь, что ты не такой. А вот те, что на полях сидят — они все вокруг такие, с особенностями. Ну, что значит «на одно поле с ними срать не сяду»? Сядем, конечно. Обсудим. Выработаем концепцию. В конце-концов, мы же взрослые люди, мы понимаем, что это иносказательно, что это не взаправду.
Так и идешь дальше по дороге, глядя, как слева и справа тянутся ввысь шпили свежевыстроенных замков друзей-приятелей, с которыми когда-то шли.
А во сне иногда снится, что красиво, с брызгами. Да так, чтоб БАБАХНУЛО.
Но это сказки, сказки.
Так не бывает.
А теперь, третьий звонок! Занимайте места согласно купленным билетам!
Лучше, конечно, скачать в нормальном разрешении, но в онлайне такое не разместишь.
Заглянул по ссылке.
Не то что бы псих и не профилактики для, а токмо любопытства ради.
Оригинально.
Особенно необычно звучат детские голоса в исполнении творений Металлоидов и Рамстяйна.
И это на фоне массовки в пионерских (если не ошибаюсь) галстуках.
Хотя чему тут удивляться.
Металлику например, кто только не перепевал. И Апокалиптика, и Грегориан (не так давно в Третий ютуб-ролик закидывал), и даже какие-то классические оркестры с гобоями, скрипками, виолончелями и прочими контрабасами.
Заглянет Монголб — передайте, чтобы не вытаскивал ножны из футляра, не доставал никаких свёртков, не разматывал рулонов и тем более не выпускал синюю сороку.
Уф... Здесь когда-то было изображение.
(картинка спёрта из Третьего)
Навеяло, вернее напомнило недавнее тутошнее разглагольствование Деревяхи о быте и бытие.
"...Зачумленный сон воды,
Ржавчина волны...
Мы — забытые следы
Чьей-то глубины..."
Кста, стих называется "Болотные чертенятки" gumfak.ru/otech_html/blok/b...
"вообще-то водка так не действует. [...] снотворное и депрессант." (с)
Говорил такое? Ну так почувствуй это в реальности!
А то ишь, теоретиков развелось... Водка им, видите ли, несвежая... Тьфу!
да уж куда реальнее. Ты, как и я, по-сути, просто электрохимические процессы на мембранах в многофазной системе вода-липиды внутри ходячих химических реакторов и жизнь твоя бессмысленная и есть совокупность физико-химических процессов. А я, с помощью таких вот веществ со странными названиями, могу вмешиваться не только в твои метаболические процессы, но уже и в мыслительные. Это и есть реальная власть. Деньги — говно. Просыпаешься ты ночью от непреодолимого желания начать строить Храм Истины имени меня, твоя жизнь наполнена смыслом служения, взгляд ясен и тверд. Нахуй деньги? Ты бесплатно будешь делать что мне надо и радоваться этому.
Хе-хе, эк всё просто. Только вот мозги свою химию имеют и рецепторы соответствующие, которые все эти стройные планы порушат до основания. И более того, относительно нетрудная тренировка позволяет этой внутримозговой химией самому управлять. Вообще чем дольше человек пытается себя познать, тем более ясно понимает, что за каждым уровнем сложности открывается ещё более сложный. И концов не видать. Так как делалось всё это в общей сложности миллиардами лет, а человек занялся самопознанием пару-тройку тыщ лет назад всего. Так что галактего ни фига не в опасносте. В то время как безо всякой химии всё это на протяжении всей человеческой истории всякие проходимцы творили бесчиленное число раз. Ибо куда умнее не грубо вмешиваться самому, а тонко влиять на уже имеющиеся системы.
Хотя читать "Футорологический конгресс" Лема весьма увлекательно.
А вообще интересно. Вот губы в красное красят — чтобы быть привлекательнее. Возбуждена там, готова на всякие безумства, прилив крови к капиллярам и всё такое прочее... А вот ногти зачем красным красить? Намёк, что только что завалила слонопотама голыми руками? Ну так как бы любой разумный мужик сильно задумается, стОит ли с такой вообще связываться.
Но не красным! Потому как считается — ну её нафиг такую.
Вообще с зубами иной раз творят чёрте-что, например, затачивают до остроты бритвы. Впрочем, при средней продолжительности жизни лет в 25, особо можно не беспокоиться.
Комментарии
Лепота! Солнце светит, березки вдали, природа восхитительная по меньшей мере. Но вот незадача — посрать хочется. Ну, и пообщаться — про природу, жизнь да и вообще. Пообщаться даже больше. Сходишь с дороги, начинаешь разговаривать... Не то. Лица стираются, краски тускнеют, и вскакиваешь, натягивая штаны, вскрикиваешь: "да я с тобой на одном поле срать не сяду!". И уходишь, бормоча, ночуешь потом на меже, ворочаешься, переживаешь. Утром снова в путь. Да не, всё правильно сделал, что не сел рядом. С такими рядом — это себя не уважать. Нельзя. Потом как-нибудь.
Всё правильно.
Дальше идёшь.
Срать хочется, но идешь. Дальше.
Первые раз двести нервничаешь. Ну как же — человек, вон, хороший. Интересный. Недосказанный. Сделать можно было дофига. Бы. Но срать рядом после всего такого — да ну, нафиг. Реально. Жалко, но всё-таки нафиг-нафиг. Да.
Идёшь. Терпишь. Сильно. Но вот срать садиться с такими на одном поле... Да нет, ни в коем случае.
Солнце. Березы. Красота. Никаких кустов. А с вот этими... С ними — нет.
Потом начинают приходить вести... один знакомый лопнул, другой — недотерпел, третий наплевал на всё и всех, ушел с дороги и сел на одно поле с теми, с кем даже гипотетически не надо бы. Друзья отходят в сторону, начинают нарезать круги, вытаптывают круглую тропинку вокруг поднятой целины. И у них получается свое маленькое поле, на котором они присаживаются и торчат семи ветрами продуваемы. Их можно звать с собой, но они не придут: только отойди и поле-то займут сразу. Надо срать и сторожить. Да и сам не пойдешь — нафига им твои какахи, когда у самих переизбыток стройматериалов для воздушных замков.
Идёшь. Терпишь, насколько можно. Уже тяжело. И тут ведь как — лопнуть и брызгами обнять планету не хочется? Не хочется.
Вот и наступает пора компромиссов. Пойдешь на поле. Присядешь рядом, спиной отвернешься. Ну, тут все по делу же. В конце-концов, мы не дружиться сюда пришли. Да, собеседник попался не фонтан, так и ты сам не что-то этакое. Сделали свое дело, разошлись. Все нормалек, все хорошо. Идём дальше. А этот эпизод — он так... не важно...
Опять одного друга в клочья порвало, опять другой поперек треснул. Ну, да. Смерть забирает лучших. Можно и самому так терпеть, но внутри-то знаешь, что ты не такой. А вот те, что на полях сидят — они все вокруг такие, с особенностями. Ну, что значит «на одно поле с ними срать не сяду»? Сядем, конечно. Обсудим. Выработаем концепцию. В конце-концов, мы же взрослые люди, мы понимаем, что это иносказательно, что это не взаправду.
Так и идешь дальше по дороге, глядя, как слева и справа тянутся ввысь шпили свежевыстроенных замков друзей-приятелей, с которыми когда-то шли.
А во сне иногда снится, что красиво, с брызгами. Да так, чтоб БАБАХНУЛО.
Но это сказки, сказки.
Так не бывает.
Ваяют сталагмиты кала...
А вообще Гегель на подобные темы тоже довольно занимательно рассуждал.
Лучше, конечно, скачать в нормальном разрешении, но в онлайне такое не разместишь.
Не то что бы псих и не профилактики для, а токмо любопытства ради.
Оригинально.
Особенно необычно звучат детские голоса в исполнении творений Металлоидов и Рамстяйна.
И это на фоне массовки в пионерских (если не ошибаюсь) галстуках.
Хотя чему тут удивляться.
Металлику например, кто только не перепевал. И Апокалиптика, и Грегориан (не так давно в Третий ютуб-ролик закидывал), и даже какие-то классические оркестры с гобоями, скрипками, виолончелями и прочими контрабасами.
Уф... Здесь когда-то было изображение.
(картинка спёрта из Третьего)
"...Зачумленный сон воды,
Ржавчина волны...
Мы — забытые следы
Чьей-то глубины..."
Кста, стих называется "Болотные чертенятки"
gumfak.ru/otech_html/blok/b...
От насморка.
Там должно было быть чтой-то горячее.
А как жа апогей нашего апофеозу ?????
Говорил такое? Ну так почувствуй это в реальности!
А то ишь, теоретиков развелось... Водка им, видите ли, несвежая... Тьфу!
Окромя, разве что ляпшего зилёнавова хайдина дружбана
Забытой на задворках мирозданья.
Хотя читать "Футорологический конгресс" Лема весьма увлекательно.
А она тока когти красить собралась, надеюсь?
Ну, бороду и губы — не?..
Вообще с зубами иной раз творят чёрте-что, например, затачивают до остроты бритвы. Впрочем, при средней продолжительности жизни лет в 25, особо можно не беспокоиться.