Здесь когда-то было изображение.
Каждое утро встаешь с непроходящим ощущением того, что ты что-то не сделал. Это гнетет и давит. Каждый вечер, глядя в темный и низкий потолок, понимаешь: сегодня опять ничего не произошло. Не вообще — событий, суеты, как раз хватает, а чего-то настоящего, важного, значимого. Жизнь проходит впустую, и тебя начинает мучить неотступная мысль о том, что все твое существование — пена по воде, та самая, которой так боялся и страшился Чичиков. Вся жизнь — мелочи, чушь, шум без ярости, унылый круговорот дерьма в природе. Смысл потерян. Вместо него боль и тоска. Они истончают тебя день за днем. Они твое проклятие и твое спасение. Тебе страшно и одиноко на этом «празднике жизни». Но это значит, что ты еще человек. Потому что, сытость, преуспеяние в этой жизни — это свидетельство того, что с тобой, действительно, не все в порядке.